Un week-end de mai.
Journée familiale impromptu. Nous déambulons parmi les hêtres, les merisiers et les érables depuis déjà quelques âcres. L’étonnante patience pédestre dont les enfants font preuve n’a d’égale que la beauté forestière qui les pousse en avant.
Plusieurs indices nous guident sur une piste historique. Petits remparts de pierre et maisons spectatrices d’événements ancestrales. On devine des histoires oubliées.
Au tournant d’un chemin mystérieux, on voit se dessiner les prémices d’un pont. Il côtoie un superbe paysage escorté par un lac immobile, et tout de même puissant. Il est chatouillé par un bras aquatique qui se glisse sous ses 3 arches.
Ce pont ne m’avait toujours pas dévoilé toute sa voilure. Mais je sentais déjà, sous mes pieds, toute sa force et son histoire.
Qui avaient déjà foulé ce pont ? Quelles histoires tristes et joyeuses avait-il à nous raconter ?
Le mouvement côtoie l’immobilité. Le mortel, l’immortel.
Nous terminons de fouler ce pont et soudain, l’émotion. Ce spectaculaire pont, quoique petit, est par sa stature, son design et son architecture, gigantesque !
Est-il seulement conscient de toute sa force ?
Ces hommes qui avaient contribué à son érection étaient assurément de grands hommes, de grands artistes. Ils ont créé une oeuvre artistique aussi pratique qu’émouvante.
Je pense à ces gens qui l’ont foulés au cours de l’histoire. Certains en quête d’un rêve, d’autres, à la poursuite de patriotes en fuite. Je pense à cette femme et ses enfants qui se sont réfugiés son ses arches, fuyant les soldats britanniques. Qui sait quoi encore ?
Il est le chemin, le bras protecteur et la voie.
Qui peut en dire autant ?
Je pense à toi qui a sculpté, pierre par pierre, ce chef d’oeuvre. Toi qui a construit un géant qui te dépasse. Tes mains créatrices, je les vénère encore !
Pont, tu ES ces hommes !
Et ces marcheurs inconscients qui piétinent ta colonne, comme si tu étais l’asphalte coin Ontario et Papineau !
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